Меня спасёт,
чья-то любовь!
Либо скрежет ножа
и его лезвие -
- в горло!
И тогда
вмиг!
Исчезнет -
- моя боль.
Как и в первом
случае,
так и
во втором.
Не буду больше
слушать
дураков!
Из сна
про космос
и Вестеросс.
Ибо нет
для меня
повода,
верить каждому
бедлу
и черту,
что снились
этой
бессонной
ночью.

Зачем курить?
Если вокруг,
и так навалом яда.
Вместо слюны,
по стенкам горла,
скатывается комок из смока.

Так называемое -
- стекло.
После, стеклянный
воздух,
давит мои лёгкие.

Дышу лишь отблесками,

черного воздуха.

мой торф -
- акация,
а смог -
- ромашки...

Тот запах едкий,
привёл к прекрасному.
Самовнушению блесны
всей той отравы.

Потом сам себе жалуешься.
Почему так ярко?
Светит снимок,
твоей флюорографии.

"- Мам, а тебе улыбался бог?
- Нет.
- Мне тоже.
Потому что его нет..?
- Всё может быть,
может есть, а может только для нас его нет."

Душевная болезнь,
имя той - воспоминания.

Тот на самом деле,
хотя бы смотрел за ней,
а на меня косо,
и с пониманием,
глядит только господин Дьявол...

Сколько проморгалось дней,
и даже солнце не сумело заменить,
твоей яркой миру улыбки.
А лето так и не согрело,
моё костлявое и стёртое тело.

То могло лишь согреть,
только твой голос тоньше кальки,
и теплее ядерной зимы,
твои тёплые объятия.

Пролетали дни.
Мимо проползали годы.
Я убедился в том,
что нашу боль,
вовсе время - не крадёт.
Ибо никогда от нас та не уходит.

А лишь с другими делит толк,
мол: "будем вместе мы болеть,
так боль, когда-нибудь исчезнет..." -
- Но вот только правды в этом нет!
Ведь с нами та душевная болезнь,
до самой деревянной крышки гроба.

©Дан Чернь.

Дом,
из дерева.
Окна - из бывшего песка.
Там
где пахнет уютом,
тебя не ждали никогда.
Ты -
- просто пустышка.
Живущая по своим меркам и правилам.
Где?
Твои самые близкие...
Там,
и твоя душа,
но ведь те все - похоронены.
Значит,
и душа моя мертва...